Despi a armadura do peito e abraço-te assim, em carne viva, na esperança que o protejas. Na esperança que faças do teu peito o abrigo para as falhas do meu. Sem armaduras, nem outros artefactos. Só eu e tu. E a Vontade de sermos mais.

27 Fevereiro 2011 : 09.34

Última viagem.

Uma viagem em linha recta, silenciosa. Há um lugar vazio a mais no carro. Os faróis estão fundidos e são inúmeros os sinais de perigo. Parti o eixo da direcção. Os travões estão gastos demais. Não há mapa que marque o meu destino e tenho o coração a exceder o limite máximo de velocidade.

Encravei a minha vida no ponto morto, mas parece que tudo está a andar de marcha-atrás.

27 Dezembro 2010 : 21.18

[fotografia: autor desconhecido]

As pessoas desalinham-se dos eixos. Deixam de ser constelações evidentes e passam a corpos celestes em decadência. Entram em rota de colisão, que escolhem, minuciosamente, mesmo antes de perceberem o impulso. E não levam nada senão a incerteza escura de se desfazerem em pedaços, de se fragmentarem em partículas brilhantes e douradas da beleza que já foram. Arranham os dias e cada segundo dos dias, com cada palavra, com cada vontade por acontecer. E alimentam os desejos indesejados de ascender na pureza dos sonhos e ser estrela de novo. De ser leve e vazio. De não ser.

26 Dezembro 2010 : 10.10

[fotografia: autor desconhecido]

Que seja Noite. Dentro e fora de mim.

14 Dezembro 2010 : 23.58

Homo-homens.

Fragilidades ósseas. Roturas musculares iminentes. Desgaste em cada milímetro de pele.
Assumem-se como o escudo e a força de quem luta. Protegem e envolvem em momentos de queda. Marcam terreno, dominam e defendem-no pela sua genética. Acordam na confiança de que o dia corra como sempre corre, como sempre querem que corra. Adormecem com a vontade de que a Vontade se deite com eles um dia. São imaturidade azul numa carapaça que cresceu demais (e que bem que lhes fica!). Não choram com os olhos mas nos abraços que partilham com os seus irmãos. E esses abraços são mais que braços e força.
São homens com cristais pendurados nos olhos e sangue escuro em cada poro do corpo. São vitalidade e robustez. São amor numa palavra condensada que tatuaram no peito. São desejos oníricos de que aconteça de vez. São segredos. São manchas de suor e rasgões na roupa que usam. São impulsos desviados. São dias e noites de beijos controlados.

25 Outubro 2010 : 04.59

A utopia é exactamente isso: a pena perpétua de ficarmos condenados à condição de não querermos ser mais do que somos. E não há a merda de um único artigo que venha em nossa defesa quando o juízo é feito antes de qualquer vontade começar.

8 Outubro 2010 : 05.18

O corpo assume outra forma e a cabeça deixa de pensar. Fluidifico-me e congelo o peito na contradição de guardar todos os gritos só para mim. E os gritos são só a natureza inata do que sou. Por isso hoje aumento a dose e espero abrir os olhos amanhã, mesmo que o amanhã pareça não valer tanto a pena. Vou abrandar o ritmo do coração e afundar-me novamente em letargias inconscientes. Afinal é exactamente isso que sou: um coração arrítmico com braços e pernas de exaustão.

18 Setembro 2010 : 11.56

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M O m e n t O S

m e n t I R A

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O que será que estás a fazer neste momento? Eu acabei de fumar e agora escrevo-te enquanto a Beni dorme aos pés da cama. Será que estás de férias? Ou esperas numa fila de trânsito no regresso a casa? Em que fila de trânsito? Em que carro? Em que casa é que vives? Acreditas que podemos existir mesmo sem existirmos um para o outro ainda? Já conto com vinte-e-dois anos de histórias e estórias mas nunca ouvi nenhuma tua. Nunca me contaste nenhuma, acho eu. Será que já nos vimos? Será que já me viste? Se calhar também me escreves. Escreve-me. E guarda tudo em garrafas vazias. Uma por cada noite sem mim. Eu faço o mesmo por ti.

3 Agosto 2010 : 20.16

Porto.

Hoje a noite cresce com o cheiro a incêndio. Deixaram alguma coisa a arder tempo demais. Talvez fossem barcos, ancorados a um porto qualquer que fosse o seu lar. Nem a água soube o que fazer desta vez e eles alastraram-se em braços vermelhos e amarelos num abraço de calor. Chegaram a nós no perfume do incenso que são. E levam-nos na mesma a viajar. Onde as estrelas são mais que poeira e o chão é feito de sonhos reais. Fechamos os olhos e estamos lá. Sem remos nem outras seguranças. Sem água. Sem ar. Só nós, feitos de madeira, com as proas aguçadas e corajosas, e transportamos as vontades de ser mais que isto. Não há velas nem mastros, apenas quilhas pesadas e âncoras para sabermos parar. Um dia, também nós podemos arder, quando nos deixarmos consumir a nós próprios, e pode ser que alguém queira viajar naquilo que sempre fomos, água e ar, sem madeira nem cascos vigorosos. Nós somos onde os outros viajam. Permitimos-lhes as viagens que nos deixam marcas na passagem. Nós permitimos. E apesar de todos os gritos e de todas as horas atrás da janela não condeno a minha natureza.
Hoje a noite cresce com o cheiro a mar. Talvez hajam barcos à deriva à espera de um porto seguro. Oxalá a maré esteja a favor.

27 Jul 2010 : 22.17