Os dias têm sido desérticos, o que em nada altera a sua propriedade viscosa, natural de todos os dias. Facilmente se percebe porquê: nunca nos desprendemos totalmente do que foi ontem, como se o ontem quisesse sempre ficar mais um bocadinho, ficar mais uns dias, uma semanita, a ser hoje. Os dias também são teimosos, a insistir no persistir.

Mas falava eu do quão solitários têm eles sido, os dias, como uma penitência épica ao epicentro da consciência. Entedia-me toda a repetição do nada-de-novo-porque-não-há-mais-nada-de-novo. E de vez em quando, só uma aragem, com o cheiro delicioso a novo, a prometido. E nesse momento formam-se, na cabeça, âncoras de certeza a enferrujar o corpo da vontade com um só clarão. Porque esta ferrugem alimenta, preenche e rebenta a qualquer momento. É isso! Os dias também têm sido granadas já sem gatilho, a eminente implosão.

Evoluir desformata-nos: elimina, altera, constrói. Não nos apura os sentidos, cria-os. E todo o corpo continua a ser o mesmo, mas com outra auto-percepção. Deixa de ser crença e passa a ser a doença. Vicia-nos na introspecção auto-infligida. Muta-nos, para além de toda a treta genética. E faz dos dias apenas o tempo que leva a sua embrionagem. A aproximação e o compasso de espera que isso tem. Ver de perto, ser mais perto, ao ponto de só ser, unicamente. Ser o ponto do ponto final, indivisível. Ser absoluto como um calhau da rua, a abrir o sobrolho no primeiro arremesso. Reagir e criar ligações mais-que-químicas, a unir os nossos pontos de fuga para uma nova direcção.

17 Abril 2014 : 20.54

D.

o som

a dar início à brevidade da despedida

um último beijo pela janela

no esforço do sorriso de quem já tem saudades

e os teus olhos

tão pequeninos como tu

a perceberem que amanhã não me vais ver

que não me vais acordar

nem te vou poder agarrar para dormir mais um bocadinho

só mais um bocadinho

contigo

deixo-te para trás

e assumo o caminho da viagem

a acelerar a velocidade

e todo o comboio desliza

flutua fora do trilho

e das engrenagens saltam faíscas e ruídos

que semeiam a terra

com flores a rebentar de amarelo azul e vermelho

tudo pelo teu nome

e até as montanhas decidem imitar o Mar

um mar verde e húmido

a lembrar-me o teu cabelo quando está comprido demais

e correm os cavalos

e as casas montadas neles

e as fábricas não se mexem por serem teimosas

e pesadas

com altas chaminés preguiçosas

sem um único bocejo fumarento

não há pessoas nem gente

escondem-se à passagem deste comboio fictício

que a maravilha de o ver passar é mais sagrada que as suas crenças

- porque vais tão rápido e desamparado?

iluminou-me o sol

quase quase coberto pela paisagem lá longe

quase quase junto do horizonte

e ficou-se o silêncio

entalado entre a Lua e os pinhais

por não querer falar sobre isso

que é pior do que saber a resposta

é que na extensa horizontalidade da distância

em que os quilómetros são contados em dias

deixo de te ver

a crescer milimetricamente todas as horas

a mudar os dentes

a aprender novas palavras e novos movimentos

mas nunca,

e este nunca é absoluto para além da morte,

me esqueço que és meu

e que partilhamos as virtudes do mesmo sangue

e o calor visceral da família que nos acolhe

e o amor em consecutivas explosões

de tão violento e orgânico

somos feitos da mesma matéria

por isso também sou teu

e tu és meu

sempre.

13 Abril 2014 : 20.50

Não tenho jeito para sonetos.

chegaste e manchaste-me o meu sofá

com o cheiro da tinta azul-petróleo

da caneta das fantasias já

há muito tempo caladas num in-fólio

ocupaste-me a cabeça sem lá

deixares sinal e um aviso capaz

para explicar que a intenção não é má

apenas não sei que forma terás

deixa-me lá apanhar-te no início

do arrepio até à ponta dos dedos

molhados no sal da tua saliva

mas sai daqui, não faças disto vício,

basta-me o veneno dos meus segredos

a alimentar-me a vontade compulsiva.

10 Abril 2014 : 02.28