Ainda não percebi se são os dias que estão a mais ou se sou eu que estou a mais nos dias. Sinto-me venenoso, peganhento e, lamento, não é do suor. Antes fosse tão simples de limpar. Parece que aparece por dentro e fica aí mesmo, lá dentro, lá no fundo, à espera da oportunidade para me cobrir e deformar, mesmo que aparência até melhore, mesmo que até pareça brilhar. No fundo, em tudo o que toco, parece escurecer, putrificar, mais dia menos dia, noite após a outra. Mal me entusiasmo e acredito, começa tudo a definhar. Pode ser gente, ou projecto, ou vontade para mim mesmo. Não adianta o investimento. E já nem se trata de preguiça, nem de pouco interesse. É defeito-feitio ou um feitio com defeito. Vou agora culpar quem? A mãe ou o pai ou o mundo que me criou? Se tudo aquilo que eu sou não encontro reflexo em nada nem ninguém. Foi algum deus que quis que fosse assim? Mas que porra de religião é esta? Merda de impaciência! Correcção de cicatrizes, querer ter pernas quando nunca as tive. E no fim de tudo é perceber, com uma náusea impiedosa, que tudo não passa de crescer para além de querer.
16 Julho 2013 : 16.23
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