Não és homem, não és nada, se saltares.

Saltei !

3 Abril 2010 : 18.57

Outras astronomias.

Dentro de nós existem outros sistemas solares muito mais complexos que o que conhecemos. Têm vários centros de gravidade e a sua normalidade baseia-se no caos. Os corpos celestes são atraídos por inúmeras forças e alguns chegam mesmo a colidir ou rebentarem. No entanto, há sempre uma poeira, vestígio de algo que foi e que não deixa de o ser, que interfere na mesma com a função de todas as coisas, por mais microscópico que seja o seu tamanho. Habituamo-nos a reconhecer apenas o que é visível e nos tapa a visão e não percebemos o impacto de todos esses restos de ideias, projectos inacabados e coisas e coisinhas que vamos acumulando num cantinho escondido da nossa cabeça até se manifestarem no seu esplendor em magníficas auroras boreais que nos encantam. Lentificam-nos as vontades ao ponto de não existirem e passamos a ser frios (mais frios que qualquer vento roxo ou cigarro por acender). Deixamos de ter estrelas nos olhos e outras explosões cósmicas que nos incendeiam os dias e mergulhamos no buraco negro das rotinas, que nos fazem derivar num espaço anti-gravitacional onde acreditamos não ter outro destino que não o fim.

A verdade é que ainda não existe nenhum caminho marítmo para a Lua, mas não foi isso que nos impediu de lá chegar.

3 Abril 2010 : 06.34

Latência.

Os sonhos marcam-me a carne com o vício. E por dentro das pálpebras, escondo as tatuagens de sangue das minhas vontades que não me deixam parar de sonhar.

1 Abril 2010 : 04.14

E a cada dia que passa sinto-te a crescer, como um bolor que infesta os cantos das casas por habitar. Chegas-me aos dedos em forma de pequenos choques eléctricos, resposta de sinapses confusas na minha cabeça, mas ainda não te consigo explicar. No peito tenho o peso de saber que existes, mesmo antes de teres nascido, e a vontade que te fecundou.
Hoje é mais uma noite que me secas o corpo de lucidez e a boca de palavras.

29 Março 2010 : 02.46

As pessoas são dois olhos e uma boca.

As pessoas são dois olhos e uma boca. Duas armas biologicamente indissociáveis. As pernas servem para abrir o caminho, enquanto os pés se adaptam ao melhor terreno. Os braços aproximam os troncos. As mãos prendem-se nos relevos e diferenças da pele. Avaliam-na. E a cabeça perde-se em sinónimos e correlações até estoirar em vontades primitivas de querer um refúgio. Mais uma vez.

13 Dezembro 2009 : 06.52

À noite, as borboletas sofrem outra mutação, uma metamorfose atrasada, como os dentos do siso, apenas uma opção genética mal explicada. Escurecem a pele e deixam-na secar. E tatuam nas asas mensagens microscopicamente indecifráveis, que apenas os da sua espécie, também metamorfoseados, compreendem em total sintonia.

Parecem folhas molhadas na chuva, solitárias, como predadores à espera do momento ideal. E atacam. Absorvem toda a luminosidade possível para contrariar a sua natureza obscura.

São vigilantes de uma noite melhor. Tecem, junto com as aranhas, enredos e armadilhas, para que a sua presença seja mais do que uma gota de luz incandescente. São viciantes pelo veneno que segregam. Acidificam-nos os fluídos que expandem no momento da sublimação. Arrancam-nos os sentidos e apuram-nos os instintos.

As borboletas são caçadoras de uma verdade mais pura, e mentem em cada vôo silencioso.

5 Dezembro 09 : 07.58

Hoje decidi finalmente entregar-te as mãos. Quero que as leias e as guardes para desenhares todos os traços que encontrares. Entrego-tas limpas, como as tuas, quando as vi brilhantes a primeira vez. Mas ainda tenho restos de impurezas subtis agarradas às unhas, que resistem à vontade de as arrancar.
Hoje consegui manter-me erguido para ti e derrubei-O com o medo de voltar a sentir. E sinto. E por isso entrego-te as mãos, numa extensão de tudo aquilo que suporta o meu corpo neste momento. Como se te quisesse segurar também.
Hoje gritei que encontrei o meu tatuador. E tudo à volta começa a cheirar a citrinos.
Espero-te por perto, Romeu.

3 Setembro 2009 : 06.34

Starcrossed.

Talvez o mundo fosse melhor se fosse feito de outra forma: uma maldição incestuosa abençoada de consanguinidades lícitas e morais. Será que as raças seriam singular e o Amor plural? Será que numa família numerosa haveria opção para desvios? Talvez deixassem de existir complexos profanos e passassem a existir outros perfeitamente explicados pela Psicologia Analítica.

Talvez o mundo já tenha sido assim. Não fosse o primeiro orgasmo do Tempo o criador de tudo aquilo que somos.

18 Junho 2009 : 03.46

Trajectórias.

Há músicas que só se podem ouvir em linha recta.

22 Maio 09 : por volta das 3h

Portuguesa Bagabunda.

Ainda existem por aí uns quantos, escapados dos cantos desta cidade que guarda a noite em qualquer bolso. Apareceu-nos de um mundo que existe bem atrás dos nossos olhos, em prantos sabe-se lá bem de quê. Gritava que havia guerras e batalhas no nosso território Lusitano, como se o Cerco do Porto fosse naquele exacto momento.
Encheu os pulmões outra vez e contou-nos a melhor História de todas.

"A todos de Braga: a Alemanha está fechada. Não tem um cigarrinho. Um palhaço, que não sou racista mas vocês nasceram aqui por isso são tripeiros. Aqui faço a lembrança. A Nossa Senhora de Fátima. Tendes fé. Verdade. Vocês foram criados aqui. Não está lá. Verdade ou mentira. Eu tenho que bater às pessoas que merecem. Os sinos da Senhora da Oulibeira. Os sinos da Senhora da Oulibeira. 'Tá aqui a prova. Chau eu vou-me embora mas eu juro que voltarei. Eu confio em vós, vou beber um copo. Ele por não vir ao Piolho jurou falso. Tudo o que está lá é mentira!"

Uma verdadeira relíquia que guardava ainda mais tesouros dentro da algibeira, não fossem as duas folhas amareladas arrancadas de um livro antiquíssimo, possivelmente, que tinha como nome 'O cisne do colar de ouro'. Duas maravilhas de uma só vez numa explosão sacra. Deu-me vontade, tanta vontade que o fiz, e recortei-lhe um pedaço, numa ganância pecaminosa de quem quer ser rico também.
Ainda bem que os tenho. Num mundo de pseudo-pessoas é optimo encontrar alguém que não é ninguém. Um ninguém abençoado que me grita fados na lingua do Douro e profetiza memórias de um tempo rubro. Ainda bem que aqui também os há. Os loucos. Os nossos loucos do Porto.

14 Maio 2009 : 01.46